Lucy, assim a ficção científica não vai lá

Adoro Ficção Científica – é o meu género literário preferido e não quero saber que intelectuais da treta a considerem um género literário menor.

Para além do valor das obras em si, tenho algumas razões egoístas.

Quero acompanhar os resultados de uma missão humana a Marte. Quero a exploração robótica do oceano subterrâneo na lua Europa. As fotografias de exoplanetas semelhantes à Terra. Exoplanetas completamente diferentes da Terra. A ficção científica ajuda-me a superar a frustração de saber que algumas dessas conquistas ou descobertas poderão não acontecer no meu tempo de vida.

Mas vivo em Portugal.

E essa circunstância implica aceitar que as melhores e mais recentes obras de FC dificilmente serão editadas e traduzidas para português, é preciso mandá-las vir do estrangeiro.

A última vez que consegui comprar Ficção Científica em Portugal foi quando descobri na estante da FNAC um livro do Philip K. Dick que há muito tempo queria ler: «O Homem do Castelo Alto».

O pobre Philip K. Dick estava entalado entre vampiros metrossexuais com sangue na guelra e pitas futuristas num cenário distópico qualquer onde inevitavelmente existe um príncipe encantado à espera. Em Portugal, os géneros da Ficção Científica e do Fantástico que mais se vendem são dirigidos a fãs das fotonovelas da Corin Tellado demasiado novos para saber o que foi a Corin Tellado.

Clifford D. Simak

Estações de trânsito

A paixão pela ficção científica começou em miúdo com «Estação de Trânsito», de Clifford D. Simak. Era uma edição dupla comemorativa dos 200 volumes da coleção Vampiro da Livros do Brasil: de um lado, um romance policial com um caso do advogado Perry Mason; do outro, o livrinho do Clifford D. Simak.

Este número especial fora emprestado por um amigo que queria converter-me ao género policial, mas nem cheguei a ler o «lado a» todo – tentei interessar-me, mas não consegui. O «lado b», o da ficção científica, arrebatou-me: li-o duas vezes.

O personagem principal vive numa quinta isolada nos Estados Unidos, transformada em estação de trânsito secreta de uma rede alienígena de teletransportes. É ele o responsável pela estação. Dentro de casa, o tempo não passa e o nosso «herói» só envelhece quando sai para dar um passeio.

A premissa deste romance é simbólica e deve ser entendida, se possível, em noites quentes de verão com o céu coberto de estrelas: o autor de ficção científica e a sua extensão mecânica, a máquina de escrever, são a solitária estação de trânsito por onde viajam todo o tipo de criações da imaginação humana, desta ou de outras terras, deste ou de outros tempos.

Durante esse período inicial devo ter lido dezenas de livros – ou estações de trânsito.

Quando cheguei ao fim de «Solaris», de Stanislaw Lem, sabia que aquela era uma relação que iria durar toda a vida. Lem e, mais tarde, Asimov, mostraram-me que o melhor deste género – pelo menos o que mais me arrebata – é ser capaz de conciliar imaginação e fantasia com plausibilidade científica.

Ficção Científica é Ciência, quando sonha.

«Interstellar», de Christopher Nolan

Com o cinema de ficção científica a relação tende a ser mais complicada e frustrante.

«2001: Odisseia no Espaço», realizado há mais de 45 anos por Stanley Kubrick, continua a ser o melhor que vi até hoje. Se já viram algum que lhe seja superior em qualidade, por favor, partilhem o vosso conhecimento na caixa de comentários.

Tem sido uma longa espera e fico imediatamente interessado quando algum filme é apontado como merecedor do estatuto de obra-prima da FC.

É o caso do próximo de Christopher Nolan – realizador dos Batman ou de «Inception» –, a estrear em novembro deste ano. Os elogios promocionais a «Interstellar» percorrem a Web, mas eu já começo a ficar cético.

Claro que acabarei por vê-lo, pois não resisto ao género, mas só os trailers me deixam desconfiado.

O filme parte da premissa de que a Humanidade tem de procurar uma segunda Terra por não haver comida nesta. Isto implica ter de aceitar como plausível que a mesma civilização incapaz de solucionar tecnologicamente este problema consegue construir uma nave que atravessa distâncias interestelares através de um buraco de verme.

Lucy in the sky with tranquilizantes

Seria estúpido criticar um filme que não vi. Já «Lucy», de Luc Besson, posso zurzir à vontade porque perdi 90 preciosos minutos da minha vida a vê-lo.

Besson é um francês convencido de que é capaz de fazer filmes na Europa tão estupidificantes como os que são produzidos nos EUA e este «Lucy» prova que o homem tem carradas de razão.

Bem sei que sou um bocado picuinhas, mas ver Morgan Freeman no papel de um neurologista explicando patacoadas científicas como se estivesse a repetir o seu papel de apresentador do programa «Grandes Mistérios do Universo» é suficiente para me deixar inquieto.

«Lucy» parte de uma premissa completamente falsa e idiota, perpetuando um mito centenário que já nem devia existir: o de que o ser humano só utiliza 10 por cento da capacidade do cérebro. Este mito da psicologia popular tem barbas tão grandes que ninguém sabe muito bem quando nasceu. Besson sabia disto, claro, mas ignorou a enorme pedra na engrenagem em nome do espetáculo de efeitos visuais que quis montar.

Outro dos insultos à inteligência dos fãs de cinema e de ficção científica acontece quando o professor interpretado por Morgan Freeman nos quer convencer de que a eco-localização nos golfinhos é sinónimo de uma inteligência superior. Nesta parte até me arrepiei.

Não é preciso ser biólogo para entender o disparate: alguém pensa no morcego como um Einstein do mundo animal? Não? Pois segundo a lógica do «professor», o morcego é uma inteligência superior porque possui também um sistema de eco-localização sofisticado.

Nada tenho contra a fantasia – gostei de «Star Wars» como quase toda a gente, passei várias noites a devorar os livros de «O Senhor dos Anéis» –, mas irritam-me que aldrabices pseudo-científicas passem como ficção científica.

Rebéu-béu-béu, bebés ao ninho

Lucy é Scarlett Johansson, uma rapariga simpática mas leviana, demasiado dada a festas inconsequentes e pouco feliz na escolha de namorados.

Feita refém por um poderoso grupo de narcotraficantes chineses (ou serão coreanos?), é forçada a trabalhar para o grupo como correio. A nova droga, CPH4 – substância capaz de estimular exponencialmente a divisão de células e que pelos vistos também dá uma moca inacreditável -, é-lhe cirurgicamente implantada .

Infelizmente, os capangas que trabalham para este requintado grupo não são muito bons gestores de produto: em vez de se certificarem de que Lucy está em perfeitas condições para a entrega, assediam-na e agridem-na, pontapeando-a, rasgando por acidente a embalagem que transporta dentro do corpo, fazendo com que a droga se espalhe.

Popeye tinha os espinafres, Scarlett Johansson a droga dos gambozinos. À medida que vai tendo acesso aos 90 por cento da capacidade cerebral que nos escapa, Lucy transforma-se em super-heroína dotada de inúmeros poderes.

E os diálogos? Um exemplo: Lucy telefona à mãe, antes de perder a pouca humanidade que lhe resta. Agradece-lhe os beijos e o carinho, porque a espantosa memória dela a faz recordar acontecimentos de quando ainda era bebé. «Lembro-me do sabor do teu leite na minha boca», diz ela.

Bilhaque! Nem um filme porno alguma vez foi capaz de tamanha poesia.

Bem, suspeito que qualquer mãe deste mundo haveria de, no mínimo, reagir perguntando à filha que raio de porcaria tinha andado ela a fumar, mas não em «Lucy»: o diálogo estilo casual-sentimentalista regado a violinos melosos de outros filmes é mantido neste até ao fim, gloriosamente imune à idiotice. Por trás de cada super-heroína movida a super-ganza há uma super-mãe igualmente super-alucinada, certo?

Super-poderes!

Lucy consegue mover objetos com a mente, ler pensamentos, aprender chinês (ou será coreano?) em poucos minutos, guiar um carro como um Lewis Hamilton com peruca loura, ganha a força de um Hulk e a agilidade de um Homem-Aranha, a rapidez do Flash, não sente medo ou ansiedade ou seja o que for, interfere com as comunicações eletrónicas, consegue transformar a matéria, incluindo o próprio corpo

efeitos visuais, efeitos visuais, efeitos visuais

tiros e pancadaria e personagens que abrem e fecham a boca para admirar as proezas pirotécnicas e telecinéticas, até Lucy chegar aos 100 por cento de capacidade cerebral (finalmente!) e parecer uma deusa, pois já é capaz de controlar o próprio Tempo e viajar milhões de anos para trás

(como se a Scarlett precisasse dessas porcarias para ser uma deusa – francamente, ó Besson.)

Lucy viaja no Tempo e vê dinossauros e aprende coisas e chega a tocar no dedo da outra Lucy desta história, a fêmea Australopithecus afarensis (obrigado, Wikipédia), até há pouco tempo o mais antigo elo de ligação entre macacos e humanos que se conhecia: três milhões e meio de anos. Será a Scarlett a versão sexy do monolito de Kubrick?

Não interessa, porque a nossa super-heroína tem uma mensagem a dizer ao mundo: é inútil possuir a inteligência e o conhecimento de um deus se não soubermos como utilizá-los. A sério, Besson? Se observares o mundo em redor, verás muitos exemplos em como não sabemos utilizar até os míseros 10 por cento de cérebro que o mito nos atribui.

Assim de repente – e não querendo pensar em casos mais sérios e sanguinários – estou a lembrar-me do exemplo de um certo realizador francês com a mania que descobriu um glitch in the Matrix.

Não, obrigado, Besson, prefiro as rústicas estações de trânsito dos criadores de sonhos científicos.